He muerto más de trescientas veces
renacido en sombras con las auroras
trago horas, vomito sombras
exprimo de vez en cuando desvergüences
porque me creo de las luciérnagas y mariposas.
Después de todo no todo es amor
antes de la conciencia hay que estar alerta
los rumores son ecos imprescindibles del intelecto sin clamor
que repiten el mismo dolor de los que aman a voz incierta.
Estamos rodeados de gente que no sabe amar
y terminamos siendo espejos, clones o replicas perfectas.
Las alas son para otra especie, pero soñamos con volar
soñamos con formas imperfectas,
los recuerdos son oleaje de vaivén multipolar
a veces con escollas o ruidos de brisas insurrectas,
pero no se encuentra, ni existe la arena que canta epistolar
ante una brisa que acaricia.
Todo esto es sueño de una leve caricia.
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